Arthur Rimbaud
AZUFRE EN LAS VELAS
"Sus oídos son sordos al tic tac de los relojes, al rugir del mar y al abrazo árido de los acantilados. Las catedrales se han hundido definitivamente en las simas inalcanzables.
Llueve y llueve sobre el bosque sombrío, sobre el sillón de orejas y sobre la negra coraza de los escarabajos de noviembre. Se han desnudado los álamos de páginas inservibles y las amanitas escancian su licor de muerte. Los pajecillos siguen en la alameda con sus rubias melenas al viento y sus rostros de nada, desgastando los talones por los ásperos senderos.
- ¿Dónde estás, madre? pregunta Arthur.
Pero todos son truenos en el oscuro silencio.
- Paul, Paul... Dame tu mano, líbrame de estas bestias que trituran mis piernas.
- ¿ Por qué son tan ácidas las manzanas y el vino tan azul?
- ¿Dónde estás, Dios? Por qué no me apartas de este infierno hecho a mi medida, de este mar de incandescente magma, donde mis blancas velas se cubren de azufre.
¿De quién es este cuerpo vomitado? ¡Madre! ¡Madre! Reúne las sillas alrededor de la mesa y alimenta a las panteras, pero no las mires a los ojos, sobre todo al alba.
Quiero escribir mi testamento con letras de colores, y volver al estanque de las ranas amarillas, para llenar mi boca de lenguas ajenas y salpicar mi cuerpo de gotas de luna.
Perdóname, Paul, por ofrecerte un cuerpo macerado de olores ajenos. Me hubiera gustado beberme la vida a sorbos contigo y que pusieras paz a mis arrugas.
¡Quitadme esos gusanos negros que se comen mi rodilla! ¡Espantad las moscas que aletean sobre mi cabeza, y aplastad a los escorpiones que anidan en mi garganta!
Tengo frió... ¿Quién me ha cubierto con este manto de ruina y algas? El barco se ha detenido, las velas están desgarradas. No se como se llama este océano insípido y enfermo que se traga mi arco iris. No importa, quiero dormir. Ya lloré demasiado... "
A la memoria de Arthur Rimbaud (Francia 1854-1891)
Javier Bueno
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