Raíces de Papel JB

L "amentos en otoño" nueva publicación de Javier Bueno en los Breviarios de Raíces de Papel editados por Ediciones Cardeñoso de Vigo

2011-11-14T10:49:00.004+01:00

Es ahora, en otoño,

cuando más persigo

el tiempo imposible

del dorado amento.

Es ahora, en otoño,

cuando veo extinguirse

las pequeñas luces

de mis claroscuros,

y mis pies se enredan

entre la hojarasca

de caminos tristes,

poco transitados.

ME DIJERON -NO VAYAS-

2011-11-07T15:22:00.003+01:00

Foto Internet

ME DIJERON -NO VAYAS-

pero yo fui y amé.

Cuántas lágrimas

bebió la amarga tierra,

cuántos besos

que no llegaron nunca a su destino

debieron ser

bajo ella sepultados,

cuántas caricias imposibles

amortajadas antes de nacer.

Es inmenso el dolor

pero no me arrepiento

de no haber escuchado aquellas voces.

Javier Bueno ( Del libro Hoy he sabido que nacerás mujer ) Ed. Cardeñoso Vigo 1998

HA LLEGADO EL MOMENTO

2011-09-22T00:32:00.000+02:00

Foto Internet

HA LLEGADO EL MOMENTO

Ha llegado el momento

de volver a la luz,

borrar las pesadillas

y clausurar la etílica salida.

Me niego al jaque mate,

que aún corre sangre brava por mis venas.

ha de llegar un día en el que deje

de arrastrar mi esqueleto

y no gusanearé por la hojarasca.

Han de crecerme alas

sobre la espalda.

Del libro "Hoy he sabido que nacerás mujer" Ed. Cardeñoso 1998

Foto Internet

DESDE EL PODER DE UN TRUENO

2011-05-14T10:38:00.004+02:00

BLACK HORSES by DRFRANKEN

DESDE EL PODER DE UN TRUENO

me nace un mal presagio.

Sobre la lluvia trotan
tres corceles de luto.

En sus negras monturas
yacen
los restos de mis esperanzas.

Javier Bueno

ACCIÓN, REACCIÓN ( DÍA DE LA MADRE )

2011-05-01T11:50:00.001+02:00

Foto Internet

MADRE > GRACIAS

A VECES LAS MADRES SE AUSENTAN TODA UNA VIDA...

FELICIDADES A TODAS LAS MADRES QUE PUEDEN DISFRUTAR DE SUS HIJOS,

Y A LOS HIJOS QUE TIENEN LA INMENSA SUERTE DE PODER ABRAZAR A SUS MADRES.

PADRE, ME DUELE TU AUSENCIA (A mi Padre en el quinto aniversario de su partida)

2011-04-02T11:22:00.002+02:00

Hace cinco años, nos dejaste, después de una dura batalla contra el dolor. Gracias por tu bondad y actitud generosa en todo momento. Con agradecimiento al personal de la Residencia Monte Carmelo de Madrid.

PADRE, ME DUELE TU AUSENCIA

Desde mi universo sin sol,

sigue creciendo mi cariño

Me encuentro feliz pues te siento joven,

abandonado ya el cuerpo

que te hizo esclavo

y te encadenó al dolor.

Padre, por fin

ha terminado el tiempo oscuro

y aquellos malos sueños

que poblaron tus noches.

Han vuelto al mar los peces, ya no están

debajo de tu cama,

ni salen a asustarte

cuando llega la sombra

del mediodía.

Padre, mis lágrimas no son amargas,

se han tornado dulces y generosas

como fue siempre tu mirada

y el hueco de tus manos.

GRACIAS, PADRE,

por ser semilla buena del Dios Bueno

que en tu ser habita.

Javier Bueno

EN ESTE MOMENTO

2011-03-19T13:22:00.002+01:00

En este momento
del breve y fugaz adiós,
cuando nuestras manos
se niegan a desabrocharse,
desapareces en un túnel
desconchado y de luz fría.

Me llevo de prestado
el oro de tus ojos hecho sombra,
me hago impar
y mis pasos se pierden
en un empinado espejo gris
que me devuelve a la noche.

Javier Bueno del libro "Hoy he sabido que nacerás mujer" (Ed. Cardeñoso Vigo 1998)

LA SIRENITA DE FINISTERRE

2011-02-10T16:16:00.001+01:00

LA SIRENITA DE FINISTERRE

Esa mujer, día tras día, permanece frente al mar, con sus arrugas y un descolorido traje, rojo intenso años atrás. Cuatro hileras de azabache motean de negro la ajada pechera. Sus piernas, tan admiradas en el pasado, siguen cubiertas con las mismas medias plateadas de entonces, repletas de agujeros y carreras. Todo lo deformó la espera y el dolor.

Muchos años han pasado desde que llegara a este pueblo costero para actuar en el casino. "LA SIRENITA DE FINISTERRE - LA MEJOR CUPLETISTA DEL UNIVERSO"; así lo pregonaban los carteles con su foto.

Pablo, el pescador más guapo, según decían las mujeres, se enamoró de ella tan pronto apareció en el escenario. Aquella misma noche la colmó de caricias. Era la primera vez que el muchacho gozaba un pecho de mujer, una cintura frágil.

Ella supo que él era distinto y se rindió a su hechizo. Descubrieron el amor sobre la playa. -¿Qué quieres que te regale? -preguntó Pablo, dispuesto a darle cuanto pidiera. La Sirenita ya no necesitaba nada, sólo a él, pero, por no desairarlo, dijo entre risas y al azar: Una perla muy grande. Y Pablo, sin dudarlo un instante, se perdió mar adentro.

Desde entonces, lo espera con la misma ropa, en el mismo lugar, segura de verle regresar entre las olas con la perla más hermosa que imaginarse pueda.

Javier Bueno

CRISIS

2011-01-31T02:01:00.000+01:00

NUBES SOBRE MANHATTAN (FELIZ AÑO 2011)

2010-12-30T15:01:00.005+01:00

NUBES SOBRE MANHATTAN

¡Buenos días! Bienvenidos a las últimas horas de 2010. New York , como otras tantas veces, dará la bienvenida a 2011, iniciando así la segunda década del tercer milenio. Ya está todo dispuesto en Times Square para tan gran acontecimiento. La KAB 727 desde el corazón de Manhattan les desea un feliz año nuevo y les invita a seguir en su sintonía. Parece que el nuevo año puede venir pasado por agua, aunque ahora luzca un espléndido sol y la temperatura sea de treinta y siete grados Fahrenheit.

Bueno, pues para que se vayan preparando por si acaso, les dejamos con el tema central de la banda sonora del film “Dos hombres y un destino”. Saquen los paraguas porque ahí va “Gotas de lluvia siguen cayendo en mi cabeza”.

Nora, mientras escuchaba la radio, llevó sus níveas manos a la cara y, efectuando un ligero masaje, comenzó a desperezarse. Tomó la bata de raso y tafetán y se encaminó hacía la ducha, casi de puntillas, ingrávida aparentemente. Ya debajo del agua, permaneció unos minutos recreándose en lo maravillosa que se presentaba la noche de Año Nuevo. Su cuerpo húmedo se estremecía al contacto con la diminutas gotas y experimentaba una gran sensación de bienestar.

Sonó el teléfono. Era Tim, su esposo, viudo prematuro, de treinta años, al perder a su anterior pareja en el parto de Liza, su querida hija de siete años.

-Hola Nora ¿Qué tal llevas el día?

-Bien Tim, estaba duchándome.

-Mira, después de cenar vamos a celebrar el año nuevo en Times Square. Creo que este año han preparado un espectáculo increíble. En una hora puedo estar en casa y, si quieres, podemos ir de compras.

-Estupendo, pero ¿y Liza? Está jugando en casa de Maggie.

-Pues la recogemos y nos la llevamos, ya sabes que le encanta ir de un lado para otro.

-De acuerdo. Aquí te espero.

Recorrieron un montón de tiendas del centro, compraron regalos y rieron juntos por las animadas calles de Manhattan. Volvieron a casa y cenaron con los padres de Tim. Luego se prepararon para ir a Times Square a dar la bienvenida al nuevo año. Liza quería acompañarles, pero pudieron convencerla para que se marcharse a casa de los abuelos.

Una hora antes de terminar el año, las calles que confluían en el corazón neoyorquino, eran un rió multirracial de gentes ávidas de bullicio y diversión. Tocados con gorros de terciopelo rojo, largos globos en sus manos, que agitaban de un lado a otro, enormes gafas con la fecha del año. Allí, todos esperaban, como se venía haciendo desde 1904, ver caer la bola de cristal insertada en el mástil y corear el último minuto del año viejo. La radio daba como cifra estimada de asistentes más de un millón de personas. Las autoridades estaban reunidas en torno al pulsador de puesta en marcha del mecanismo que accionaría la bajada de la bola. Por fin llegó el último minuto. La bola comenzó a descender entre destellos de colores, el marcador digital, devoraba los segundos, todo el mundo coreaba: cinco, cuatro, tres, dos, uno...¡Feliz Año Nuevo!

La gente se besaba mientras comenzó a sonar el “Imagine” de John Lennon. Miles de papelillos de colores, lanzados desde los rascacielos, caían sobre el mar de cabezas al mismo tiempo que una fina lluvia hacía su aparición. Casi nadie llevaba paraguas, ni parecía preocuparles. La voz de Frank Sinatra sonaba por los altavoces y todos cantaban a coro “I want to be a part of it, New York, New York...” Nora y Tim se besaban con pasión bajo la lluvia y se deseaban mutua felicidad. Tim tomó la cara de Nora entre las manos y le dijo:

-¡Que hermosa eres! Espera, tienes como unos puntitos verdes sobre la nariz, qué curioso.

-Pues no sé... igual es desteñido de los papelillos de colores.

-Pero es que sólo tienes verde. Espera, te voy a limpiar con el pañuelo. Qué extraño, no deja mancha en el pañuelo y tampoco están ya sobre tu nariz.

-¡Tim! Tu también tienes sobre la mano. ¡Mira, se introducen en la piel. Han desaparecido! Vayamos a casa , esto no me gusta nada.

-Sí, será lo mejor.

Varias personas más se dieron cuenta de que la lluvia estaba mezclada con esas gotitas verdosas y empezaron a especular sobre si serían restos de una nube radiactiva o desechos espaciales. El pánico cundió. Las masas empezaron a gritar y a taparse como podían de la lluvia verde. Muchas personas fueron arrolladas y pisoteadas. Los servicios de emergencia no podían pasar, bloqueados por aquella avalancha de personas que gritaban contusionadas por todas partes. La lluvia verde había cesado y la relativa calma volvió. A la mañana siguiente, los periódicos daban cifras de varios centenares de personas heridas y tres muertos a causa de la situación de pánico vivida. Curiosamente, no se había registrado ninguna precipitación de lluvia en New York, solamente había llovido en un radio de quinientos metros sobre Times Square.

Nora y Tim llegaron a casa exhaustos. La alegría del nuevo año se había tornado tragedia. Rendidos, durmieron hasta el amanecer. Al día siguiente, Nora advirtió un ligero picorcillo en torno a la nariz. Al acariciarla con su dedo pulgar, noto una tenue frialdad que la dejó preocupada. Cuando Tim se levantó también advirtió la misma sensación en la mano. Pensaron en acudir a las Urgencias del Hospital San Patrick , que quedaba a sólo cinco minutos de su casa, pero era uno de enero y pensaron que, tal vez, no era el día adecuado para que les atendiesen. A pesar de todo decidieron ir. Al aproximarse, vieron una inmensa fila que se agolpaba a las puertas del hospital, custodiado por varios policías armados y otros a caballo. A la vista de aquello, y al no obtener ninguna información, decidieron volver a casa y poner la televisión para tratar de informarse. La CNN emitía un único mensaje: “Por favor no se dirijan a los hospitales, todos están colapsados. Las personas que tengan algún síntoma extraño deberán permanecer en sus casas y evitar el contacto con otras personas o animales. Se aplicará el toque de queda y se pondrá asistencia médica domiciliaria para los afectados. Al parecer el mal proviene de una nube tóxica que anoche cubrió parte de la zona de Manhattan. Si usted no ha estado en esta zona ni ha tenido contacto con nadie que haya estado allí, no tiene porqué preocuparse. Rogamos que, para poder ser identificados, hagan visible desde sus ventanas un trozo de tela blanca; también la deberán colocar en la puerta de entrada a su vivienda”.

Los primeros análisis realizados dieron como resultado una gran presencia de clorofila en el torrente sanguíneo y el hallazgo de una célula, hasta entonces desconocida, que transformaba los leucocitos en clorofila. Con el paso de las horas, el cuerpo de los infectados se iba transformando. Inicialmente tomaba una coloración amarillenta, que cada vez se intensificaba más, hasta hacerse verdosa, entonces aparecían grandes estomas, el cabello caía, el vientre se inflamaba, se tornaba traslúcido, hasta que estallaba, liberando miles de diminutas esporas que se adherían a cualquier organismo vivo, humano o animal.

Nora y Tim habían empezado a experimentar la macabra metamorfosis. Escucharon por radio la rápida transformación de la enfermedad. Sabían que no había salida. Quisieron llamar a su hija, pero no pudieron. Tampoco tuvieron valor para descolgar el teléfono, que sonaba sin parar. Decidieron que no serían unos monstruos. Ya no podían hablar, pero tuvieron un común pensamiento para Liza. Luego buscaron en la cocina dos cuchillos bien afilados, llenaron la bañera de agua templada y se introdujeron uno frente a otro. Permanecieron unos minutos mirándose, diciéndose todo. Una lágrima rodó por el rostro, ya deformado, de Nora. A continuación cortaron sus venas. Un líquido verdoso, de aspecto almibarado, broto con generosidad, poco después murieron.

La isla de Manhattan fue abandonada y después bombardeada con “Napalm”. Las noticias internacionales informaron del avistamiento masivo de “Ovnis” en los últimos días y la formación de unas extrañas nubes verdosas sobre las principales capitales del mundo.

ME HAS DESCARNADO EL PECHO

2010-11-17T12:47:00.001+01:00

ME HAS DESCARNADO EL PECHO
y las raíces del amor
a merced de los vientos se me quedan.

Tejo un abrigo de memorias,
desesperado intento
de arroparlas y conservar su vida,
pero ellas son un grito permanente
que rompe luna y madrugada

© Javier Bueno del libro "Hoy he sabido que nacerás mujer" Ediciones Cardeñoso 1998

ESTA TARDE DE VIENTO, LLUVIA Y RAYO

2010-09-15T11:59:00.001+02:00

ESTA TARDE DE VIENTO, LLUVIA Y RAYO,

tormenta que desata el corazón,

rastreo en la memoria

queriéndome aferrar a tu estatura,

encontrar tus más húmedos rincones

donde prender de nuevo

y ser nervio de hiedra

trepando por tu vientre.

A MARÍA GÓMEZ BECERRA

2010-08-28T12:12:00.002+02:00

A María

He vuelto al jardín,

al cabo de largo tiempo.

Aparentemente todo es igual,

pero nuevo.

Las rosas este año,

vienen mas tardías.

Y la glicinia, ya abraza,

toda la cintura de la verja.

Las golondrinas, otean el alero del tejado

buscando cobijo para anidar.

Todo igual, pero no …

En el invernadero, junto a las azaleas,

falta MARÍA,

con sus ojos de niebla,

mirando al infinito.

ME DIJERON -NO VAYAS-

2010-08-20T15:59:00.008+02:00

Me dijeron -No vayas-

pero yo fui y amé.

Cuántas lágrimas

bebió la amarga tierra,

cuántos besos

que no llegaron nunca a su destino

debieron ser

bajo ella sepultados,

cuántas caricias imposibles

amortajadas antes de nacer.

Es inmenso el dolor

pero no me arrepiento

de no haber escuchado aquellas voces.

PRESENTAMOS EN LA FERIA DEL LIBRO DE BADAJOZ UN NUEVO LIBRO DOBLE

2010-05-24T15:42:00.004+02:00

Javier Bueno, Juan Calderón, Manuel Pecellín

DESDE AQUÍ QUIERO AGRADECER AL ESCRITOR Y AMIGO "JUAN CALDERÓN MATADOR" SU APOYO Y ESTÍMULO EN LA EDICIÓN DE ESTE LIBRO Y DEMÁS ANDANZAS LITERARIAS

Durante la celebración de la XXIX edición de la Feria del libro de Badajoz, presentamos el doble volúmen de "Libros Compartidos" "VEINTE HISTORIAS AMABLES MÁS UN GARBANZO NEGRO" de JUAN CALDERÓN MATADOR y "EL ORGASMO FLUVIAL DE LOLITA VALOR Y OTROS RELATOS" DE JAVIER BUENO JIMÉNEZ"

Dicha presentación estuvo a cargó del Catedrático y Escritor de la REAL ACADEMIA DE LA LENGUA EXTREMEÑA D. MANUEL PECELLÍN LANCHARRO, al cual quiero agradecer la detallada y precisa presentación que de mi obra hizo.

PRESENTACIÓN EN MADRID 9 DE JUNIO

TU NOMBRE...

2010-04-25T15:49:00.005+02:00

TU NOMBRE ES SOL EN EL CAMPO,

Y GRITO DE MIL PALMERAS.

QUE CADA VEZ QUE LO NOMBRO,

ES VIENTO DE PRIMAVERA...

Javier Bueno

SÉ QUE NO EXISTO

2010-04-16T16:37:00.003+02:00

SÉ QUE NO EXISTO,

camino disfrazado de mi mismo.

No es amable la imagen que me mira

desde la plata del espejo.

Soy tan sólo una máquina,

celeste o infernal,

donde quedan impresas

sensaciones y gestos.

Alguien prende el motor

y camino impulsado

por un control lejano.

Desconozco cual es mi encomienda

y no puedo elegir

la esquina en la que hacer los giros

JAQUE MATE

2010-03-16T11:42:00.012+01:00

JAQUE MATE

Fueron muchas las veces

que quisiste olvidarme

sobre mi pavimento plateado.

Ya ves, siempre te gano la partida.

Soy tu copa, la reina,

y tú un pobre borracho.

Me río a carcajadas

ante tanta impotencia.

Es tu aire mi alcohol

y sin él

se nubla tu memoria.

Acabo de robarte la consciencia

y te llevo a mi mundo una vez más.

Es bastante probable que hoy te borre

la línea de retorno para siempre.

Jaque mate, mi esclavo.

Es tu reina de copas

la que vuelve a ganarte la partida.

Del Libro "Hoy he sabido que nacerás mujer" Ediciones Cardeñoso Vigo 1998

CUL DE SAC

2010-02-27T14:08:00.003+01:00

CUL DE SAC

Sé que estoy atrapado
en una red de plomo
donde se estrelló mi futuro

Mis pasos me conducen
al punto sin retorno.

Es el ácido tiempo
en el que estallan los segundos
y enferman los deseos.

He buscado refugio
al amparo de un falso techo,
y en la negrura de mi noche
ni a Dios puedo inventar.

( Del Libro "Hoy he sabido que nacerás mujer" Ediciones Cardeñoso Vigo 1998 )

EL RETORNO DE TERRY ROCK

2010-01-17T13:16:00.008+01:00

El retorno de Terry Rock

(La raíz de la nostalgia)

Los años cuarenta eran una mala época para un país como España, que trataba de resucitar después de una cruel guerra incivil. José ya no era muy joven y los trabajos no abundaban. Su ingreso en la academia de Bellas Artes de la capital, quedó truncado por la situación vivida en los últimos años de guerra. Sin padres y con un hermano distante, poco le ataba al “terruño”. Sólo la pequeña casita a un kilómetro de la localidad de Betanzos, que su padre construyera hacía muchos años. Pero lo que no podría olvidar nunca, sería el olmo que fue creciendo con él, y en cuyo tronco grabó su nombre y el de Pepita, una novia a la que quiso con locura y que un día se fugó con otro que era más guapo y, sobre todo, mucho más rico.

Había oído hablar de la prosperidad que existía en América y decidió poner rumbo a Buenos Aires, pues sólo el nombre de la ciudad ya prometía el éxito. Vendió la casa y marchó a Betanzos para buscar un fotógrafo, le encargó dos fotos, una del olmo, y otra de detalle del tronco, donde aparecían los corazones grabados. Luego cogió una caja de metal y guardó parte de sus recuerdos. También depositó una botella de brandy añejo que su padre había guardado para celebrar la boda de su hijo. Cavó un hoyo al pie del árbol y enterró la caja. Se puso en pie y contempló el amado paisaje, pensando que volvería. Tomó el pequeño petate e inició su camino al futuro.

Los comienzos no fueron fáciles. Trabajó en lo que pudo hasta que encontró al señor Ángel, un compatriota gallego que, junto a su mujer Julita, le empleó en su pequeña tienda de bolsos y cinturones. José aprendió pronto y bien el oficio, y el negocio iba prosperando gracias al buen hacer de los tres. Esto le permitió a José comprarse una pequeña casita baja con un trocito de jardín, en el emergente barrio de Nueva Pompeya .

Estaba feliz, sentía que su sueño americano se empezaba a cumplir. Había conocido a Carmen y no tardó en casarse. El día de la boda, buscó por todo Buenos Aires una botella de brandy español “Terry” pues era el preferido de su padre, y en su memoria y en recuerdo de la botella enterrada junto al olmo, así quiso que fuese.

El amor no tardó en florecer, y Carmen pronto quedó en estado de “buena esperanza”.

Un parto complicado que no pudo superar, dejó a José viudo con un pequeñín de pelo negro y garganta de tenor, al que puso de nombre Terry. Luego en el colegio, los compañeros le apodaron Rock debido a su admiración por Elvis Presley y el Rock and Roll.

La vida pasaba y Terry se convirtió en un apuesto muchacho, que empezó a hacer sus pinitos en el mundo de la música. Formó su propio grupo. Por la noche, disfrazado de gaucho, trabajaba cantando tangos en un local para turistas del Barrio de La Boca.

Un día llegó su oportunidad al ganar un concurso en la televisión bonaerense y aparecer en primera página de Clarín, como cantante revelación de la década de los ochenta.

Rápidamente, comienza a saltar de escenario en escenario por todo el país. Más tarde por las principales ciudades sudamericanas y por fin, Nueva York. Allí recibe la noticia de que su padre ha sufrido un ataque al corazón. Pero no puede llegar a verle con vida. Maldice al destino sobre su cadáver, por no poderle permitirle regresar a su tierra natal, como había deseado para pasar la vejez en las verdes tierras gallegas.

Terry tuvo que continuar con sus compromisos de gira por Norteamérica. Pero una noche, mientras descansaba en el hotel, sintió un fuerte deseo de volver al pueblo de su

progenitor. Pero no lo haría solo, exhumó el cuerpo del padre y lo incineró, llevando las cenizas con él hasta la localidad de Betanzos, allí buscó la casita familiar, ya no existía, pero sí el frondoso olmo que parecía dominarlo todo. Compró el terreno y cavó hasta encontrar la caja de lata, que apareció medio deshecha y oxidada. Allí estaba también, con la etiqueta enmohecida, la botella del brandy “Terry”. Junto a las cenizas la descorchó, y una vez enterradas éstas, al pie del olmo, alzó la botella y bebió ¡Por ti Padre, ya estás en casa!

LOS BESOS

2010-01-03T04:28:00.004+01:00

Esta Navidad he recordado una vieja canción de Victor Manuel que dice:

¿ A dónde irán los besos que guardamos, que no damos...?

Hay tantos besos olvidados que se podría abrir una oficina de "Besos Perdidos". Seguro que habría cola .

Porque, ¿ A quién no se le ha perdido alguna vez un beso ? O se ha dado cuenta que lo necesitaba como el comer, y no llevaba ninguno en el bolsillo en ese momento. Los besos que no se dan, no pueden recuperarse, se pierden para siempre al igual que la flor tronchada nunca florecerá. He comenzado el año con sabor a uvas y cava, pero sin un mal beso que llevarme a la boca, y esto es ya hambre atrasada. Un mal comienzo...

NOCHE DE REYES (con permiso de Sir William)

2009-12-27T15:46:00.001+01:00

Noche de Reyes

(con permiso de Sir William)

Supongo que el título de este relato que se sustenta en el recuerdo, no molestará a Sir William Shakespeare. Pues salvando las distancias solo tendrá en común con su obra, el título. Faltaría más, después de todo la “Noche de Reyes” es patrimonio de la humanidad, o quizás solo de los niños buenos, o quizás no ... o tal vez de los que aún pueden o quieren sentirse como niños y creen que la magia es posible.

La Noche de Reyes más antigua que archiva mi memoria, se remonta al paso del ecuador de la década de los cincuenta. Recuerdo el olor a musgo y serrín que emanaba del belén, protagonista absoluto del pequeño cuarto de estar. Todo el mundo estaba interesado en que me fuera a dormir. Yo deseaba hacerlo, pero quería estar seguro de que todo estuviera en orden. El pan para los camellos y las copitas de anís para sus Majestades. Una vez supervisado todo, daba un beso a cada uno de los presentes, me ponía el pijama y a dormir. Pero no sabía lo que pasaba, por mas que apretaba los ojos, no podía conseguirlo. Me angustiaba la idea de que pasaran las horas, y al estar despierto pasaran de largo los Reyes.

No me trajeron nunca el “Cheminova” ese juego de experimentos de química, que año tras año incluía en la carta. Claro que gracias a Dios que fue así, y hoy puedo escribir estas líneas.

El primer regalo que recuerdo, es una caja de compases de color negro, en cuyo interior forrado de terciopelo morado, lucían como joyas los distintos elementos de dibujo. El exterior de la caja estaba un poco rozado, y como yo siempre reparé en los detalles, le pregunté a mi padre, porque estaba así. Recuerdo que me respondió, que al sacarlo, tal vez se cayó al suelo y un camello lo pisó. Yo no me quedé muy conforme, pero acepté la respuesta.

Ahora, me traen lo que quieren, pero nunca lo que les pido. Los regalos que a mí me gustan son los que no se pueden envolver en papel. Paz, amor, salud, el fin de la violencia en el mundo, poder limar los picos que pueden herir a otros. No se porqué, nunca me hacen caso, pues la verdad es que yo me siento todavía como un niño.

Javier Bueno

LA NAVIDAD DE CHENCHO

2009-12-20T13:13:00.015+01:00

Foto: http://cinefiloenmascarado.com

La Navidad de Chencho

Hoy he pasado por la Plaza Mayor de Madrid, he soñado en blanco y negro y han vuelto las imágenes de ese abuelo gritando con desesperación el nombre de su pequeño nieto perdido, ¡Chencho!… ¡Chencho!

El inolvidable Pepe Isbert con su particular voz, nos metía el corazón en un puño, contagiándonos su angustia. Luego en el reencuentro con el pequeño, respirábamos todos tranquilos y volvíamos a retomar el turrón y la zanbomba con toda la familia y el padrino (José Luis López Vázquez), que este año tampoco podrá asistir a la cena de Navidad.

De pronto desperté por los gritos de la "bulla", esa masa enloquecida cuyo fin no es disfrutar ni conmemorar nada. Atados a su primitivismo cavernario, su fin es beber, armar ruido y molestar a todo el mundo. Se colocan pelucas de color "pito verbena" o cuernos de alce luminosos, y lo invaden todo de forma compulsiva, sin importarles si es Navidad o Carnaval.

Hartos de si mismos, la emprenden con cualquier retrovisor, o los sufridos cubos de la basura que patean y vuelcan su contenido. Todo ha cambiado mucho, demasiado… falta tiempo para no sabemos que y sobran muchas sillas en la mesa de Navidad. Y siento que Chencho, soy yo.

Javier Bueno

DEDICADO A TÍ

2009-12-14T12:52:00.007+01:00

Siempre estarás en cada momento:

En los que no se olvidan, en los más amargos, y en los más dulces...

De niño construía cometas, con tus hilos de colores, sin saber que el viento puede ser vendaval, y nos arrastra hacia lo invisible.

Quiero volver a ser niño y revivir las dulces tardes de batidos de fresa y sueños en Technicolor, de sesión continua, para ver una y otra vez la película de nuestras vidas

Saltar sobre las olas con las sandalias transparentes, y llenar el cubo de sonrisas y nácar.

Pisar el Mediterráneo, esperando al capitán que viene de blanco

desde el séptimo cielo en su corcel de nubes para trotar sin parar sobre las espuma de los días.

No me gusta el albero salpicado de sangre, pero si los caballos

con coronas de helechos.

Va cayendo la tarde, la gris, la que dobla las espaldas y empuja las agujas contra la piel desnuda, la que deja sin norte a todas las brújulas, la que nos seca la garganta y apergamina los labios, sedientos de tan solo una gota de ánimo.

Soledad sobre el lecho, sobre el fondo de armario, donde reposa tu abrigo sabedor del desguace.

Es como mirar al cielo esperando la lluvia

Sin saber que la lluvia mana de tus ojos.

Es tiempo de sequía, de mirar a lo alto.

A JUDY GARLAND , IN MEMORIAN

2009-11-30T02:22:00.007+01:00

Una hilera amarilla de baldosas condujeron a Judy hasta el país de Oz. No es cierto, como se ha dicho, que allí encontrara a un sonriente hombre de paja, ni a un león blandito, ni a un ser de lata con el corazón bondadoso. Muy pronto supo Judy que todo aquello era mentira, incluso las baldosas. El mundo al que realmente había llegado era duro y hostil como ninguno. Supo tanto de soledad y explotadores como de luces y oropeles, de noches de estreno y de glamour. Su fragilidad se fue esparciendo por hoteles de lujo, sin conseguir vivir para sí misma el papel de niña feliz que debía interpretar para el cine.

La engañaron con el cuento de haber nacido estrella, hasta que un día de junio, cansada de mentiras, Dorothy voló de verdad por el firmamento. Atrás dejó su terrenal país en blanco y negro. Aquel día encontró por fin el arco iris verdadero y su propia sonrisa, perdida hacía años.

A veces los caminos nos llevan a otra parte.

Javier Bueno, del libro "Hoy he sabido que nacerás mujer" (Ediciones Cardeñoso, Vigo 1998)

LA NOCHE SE HIZO CENIZA

2009-11-20T23:12:00.010+01:00

Este relato está dedicado a la tía Emilia y a su limpia sonrisa que la acompañó toda la vida. Disfruté de su compañía cada vez que la vi, y no fueron muchas. Pero recuerdo que de niño le hice ver en el Cine Metropolitano de la Avenida de Reina Victoria de Madrid una tarde de jueves, la película "Los amantes del desierto" (Carmen Sevilla y Ricardo Montalbán), lo menos tres veces. Un día, hace más o menos un año recibimos la noticia de que había muerto, no nos hemos preocupado de saber dónde descansa.

A EMILIA BUENO IN MEMORIAM

Y LA NOCHE SE HIZO CENIZA...

Hacía mucho tiempo que no visitaba a la tía Emilia en Medinaceli (Soria) . Siempre la recordaré con su excelente humor y la sonrisa florecida en su rostro. De niño, recuerdo que cuando venía a Madrid (a comprarse ropa en "Vestimenta" como ella decía), era todo un acontecimiento familiar. A mi particularmente me suponía una buena propinilla, y un par de cines extras en el corto tiempo que pasaba con nosotros. Aquellos días, se transformaban en un peregrinaje de tienda en tienda buscando los vestiditos para la tía.

Ese es muy “mono”, el otro te tira de las sisas, el marrón no, que se parece a uno que tiene la Pascualina. El verde poniéndole unas tiritas de pasamanería de las que venden en Pontejos, estaría precioso. Este era más o menos el lenguaje de mi particular “safari textil”. Lo de las compras no me gustaba mucho, menudo tostón. Pero al final, tenía siempre mi premio. Unas tortitas con nata o unos cuantos tebeos compensaban las esperas de probador en probador. Pero hacía mucho tiempo de aquello. Pronto volvería a ver a la tía, que en realidad era prima hermana de mi padre.

Unos amigos me animaron para hacer una excursión, con motivo de las fiestas del “Toro Jubilo” , un rito ancestral de tortura a un animal, consistente en la colocación de bolas de alquitrán en las astas del toro. Posteriormente, el animal es embarrado por todo el cuerpo para que las gotas de la pez incandescente no le lastimen ¡Todo un detalle!

Luego se prende fuego a las bolas y el morlaco, aterrado por las llamas , corre despavorido sin saber en qué dirección por la improvisada plaza, donde los jóvenes “más valientes”, corren delante o detrás hostigándole. Esta fiesta se complementa con “El paso del fuego”, que realizan algunos expertos del también pueblo soriano de San Pedro Manrique. Sobre un par de metros de brasas , caminan llevando ( a caballito) a otro compañero.

Llegamos al pueblo de Medinaceli en una fría mañana de la mitad de noviembre. La tía Emilia, como siempre, nos recibió con su mejor sonrisa.

Dimos una vuelta por el pueblo recordando la niñez. Visitamos el arco romano donde hacía ya treinta años, otro fuego más pacífico, el de la antorcha olímpica de Méjico 68, descansó en tierras sorianas, y que pude vivir en directo gracias a mis tíos Enrique y María Luisa. Recorrí los cerros por donde la leyenda cuenta que Almanzor enterró un gran tesoro.

Degustamos los dulces del convento de las monjas, y vimos la fabricación de sus magníficas alfombras de nudo hechas a mano.

Llegó la hora del festejo y lo contemplé con dolor y vergüenza. Miraba a la gente gritando y bebiendo, portaban antorchas de paja y parecía una estampa ancestral. A mi tía no le gustaba mucho, pero al verlo todos los años desde niña, le parecía algo imprescindible.

El toro arremetía contra las tablas y las gotas incandescentes bañaban su lomo, cuanto más corría, más se avivaba el fuego. Sus mugidos eran gritos de pavor. Al final el fuego se apagó, y el animal se desplomó exhausto en un rincón. Las antorchas y el aguardiente también se fueron consumiendo. Y la noche se hizo ceniza ...

LA VERDERONA

2009-11-06T02:45:00.014+01:00

LA VERDERONA

La vi por la calle de Montera, caminando por la acera con destino al “más allá”

Amanecía una templada mañana de abril de 1969 sobre la isla de Mallorca. Las esfinges del Paseo del Borne de Palma agradecían sobre sus pétreos lomos los primeros rayos de sol. Los sillones de mimbre de la cafetería Antonio invitaban al reposo, y a comenzar el día con un buen café con leche y una crujiente y templada ensaimada como sólo allí puedes disfrutar. Y así comenzó el día, en toda regla, con un flamante desayuno. Era delicioso sentir los tibios rayos de sol tempraneros, y ver cómo poco a poco se desperezaba la ciudad, llenándose el paseo de transeúntes y cantos de pájaros. Estaba en viaje de trabajo, pero había llegado anticipadamente para disfrutar del fin de semana en la isla. Me alojaba en un pequeño hotel de la calle Jaime III., que se asomaba a los típicos soportales. Por fin llegó mi desayuno, aromatizado por la recién horneada ensaimada. Me disponía a cortarla, cuando una cálida y sensual voz me dijo:

¿Gallego, me das un pedacito de ensaimada?

Levanté la vista y allí estaba ella, no se como describirla ¿Rita Hayworth? No, no se parecía a ella. Pero creo que sentí la misma sensación que Glenn Ford cuando la vio por primera vez en Gilda. Pelo largo castaño claro con tonos dorados, un vestido de distintas tonalidades verdes, y falda con vuelo en varias capas. Su cuerpo de perfectas proporciones, no excesivamente bronceado, daba realce a unos ojos verdes ensoñadores. Sus delicados pies, se refugiaban en unas pequeñas sandalias plateadas, que dejaban asomar unos frágiles dedos cuyas uñas estaban pintadas de un chocante verde esmeralda. El pecho no era muy grande, pero reclamaba su protagonismo a través del amplio escote.

¡Yo no soy gallego, soy madrileño!
Es igual, yo soy argentina y para mí, todos sos gallegos.
Bueno pues entonces soy gallego de Madrid, y me llamo Enrique, estoy en Palma pasando el fin de semana por motivos de trabajo.
Yo soy Verderona, y vivo aquí también por motivos de trabajo. Veinticuatro horas de disponibilidad, como la “RENFE” y las funerarias.
¡Te llamas Verderona!
Bueno digamos que es mi nombre artístico, me lo puso un industrial catalán que ya no viene por la isla. Tenía una corsetería de lujo, la mejor de Palma. Pero la quitó hace un par de años. Me dijo que mis ojos eran verdes como el agua de “La calobra”, y como siempre me gustó el verde, me puso Verderona y ya no me encuentro con otro nombre. El verderón es un pájaro, y como vivo en una pajarera, pues soy una pajarita. Además adoro el verde, en todo y sobre todo.
¿ Qué quieres decir con que vives en una pajarera?
Mira (,) vivo en un hotelito cerca del Castillo de Bellver y es como una pajarera, bueno todo el mundo lo conoce por ese nombre que le viene que ni pintado. Tengo varias compañeras : Mirna que es canaria, Lorena, cubana, Conchita “ la cotorrita” porque habla muy deprisa, La “urraca”, que no te deja nunca nada y todo lo tiene escondido, la “mirla” que canta muy bien. Y doña Rosa que es la “cacatúa”. Aquí hay un dicho entre los hombres, que se ha hecho famoso, le preguntas a alguien, ¿A dónde vas? Y te contesta: A la “pajarera” a aflojar la cartera... Me hizo sonreír, y mientras la contemplaba, deseé besarla.

Pero de momento, me conformé con invitarla a desayunar. Hablaba y hablaba sin parar. Yo la miraba embelesado con la punta de la nariz blanca del azúcar “glass” de la ensaimada, ella en un momento de su animado monólogo, mojó su dedo en saliva y lo pasó por mi nariz para luego llevarlo a su boca.

Enrique, sos una persona dulce, muy dulce... como los que me prescribe mi doctor.
Si, sobre todo en la nariz, ja,ja,ja
¿Cuántos años tenés?
Veinticinco cumpliditos en marzo.
Pero si sos un pibe pececito..., porque claro serás piscis ¿no?
Pues sí, diste en la diana
Yo podría ser tu mami., ya cumplí veintisiete

Verderona rió de una forma muy sensual, Enrique tomó sus manos y se fijó en un pequeño anillo con una esmeralda que llevaba en la mano derecha. Mirándola profundamente a los ojos, le dijo

Yo quiero cometer incesto

Ella respondió:

¿En la pajarera?
¡No, alquilaremos la suite más bella de Palma!
Creo que no es buena idea, te sentirías como el muchacho ése de esa película...
¿El Graduado?
¡Síiii!, ese boludo patoso
Me encantó, Dustin Hoffman estaba genial en esa película.

Acordaron verse por la tarde en el hotel donde se alojaba Enrique. Verderona debía fichar en cierta manera, y cambiarse de ropa. También quería tomar una ducha que la liberara de caricias y risas ajenas.

Serían las seis de la tarde cuando ella atravesó el pequeño hall del hotel, cortando el aire como con una espada de lilas. Sus zapatos verdes acharolados, de fino tacón, se hundían en la mullida alfombra de nudo. Llegó al bar y pidió al camarero un “Pipermín Frappé”, al servirle la copa la miró con deleite, recorriendo con la punta de la lengua el borde y arrastrando el azúcar que tenía pegada.

Al verla sentada con otro vestido verde sobre aquel taburete, sentí una sensación de dulce mareo y deseo súbito. Y recordé los versos del poeta Lorca dentro de mi pecho: “¡Verde que te quiero verde. Verde viento. Verdes ramas! “

Le entregué la llave, y subió a la habitación. Pasados unos minutos, subí yo. Mi cuerpo ardía de deseo, mientras experimentaba un ligero escalofrío muy placentero.

Al encontrarnos solos en la habitación una fuerza increíble nos lanzó al uno contra el otro, nos desnudamos mutuamente. Yo bajaba lentamente la cremallera de su vestido y recorría con mis dedos su templada espalda, al tiempo que hundía mi cabeza en su cuello y lamía el contorno de sus orejas. Al despojarla de su diminuta braga, apareció un bosquecillo verde de húmeda maleza. Sentí una mezcla de asombro y ternura. Con una explosiva sonrisa me dijo:

¿No te lo imaginabas así verdad?
Pues la verdad..., no. Es el primero que veo así... tan verde.

Pensé que había dado una respuesta demasiado vulgar, y se lo dije, pero ella me contestó:

Bueno, yo entiendo que resulte chocante, pero te diré que alguien me dijo una vez una gran ordinariez.
¿Y que fue, si me lo quieres contar?
Pues me dijo..., que nunca lo había probado con perejil. Que era como “almeja” a la marinera.

Los dos reímos abrazados por varios minutos. Hicimos el amor de una forma apasionada durante varias horas. Me dijo que siempre recordaría el “deshabillé de saliva”, que así llamaba ella a recorrer el cuerpo con la lengua húmeda a golpecitos. Luego cenamos en un restaurante del puerto, y terminamos la noche bailando en “Tito´s “ Al día siguiente, domingo, quise pasarlo con ella, pero me dijo que no podía ser. Junto a la” pajarera”, me dio un apasionado beso y la vi desaparecer tras las espinosas chumberas.

Han pasado treinta años.

Se tornaba roja de vergüenza la tarde, cuando bajaba por la calle de Montera hacia la Puerta el Sol. Me llamó la atención aquella mujer toda vestida de verde, incluido su pelo, apreté el pasó, y ya cerca de ella, toqué su hombro con timidez. Al volver su cara, vi sus verdes ojos, los párpados eran pesados como una sentencia ¡Todavía era bella! Me reconoció al instante y con una voz suave y ahogada me dijo:

Gallego... ya no puedo tomar ensaimadas, tengo el azúcar muy alto.

Y besando su dedo índice lo llevó a mis labios, me regaló un proyecto de sonrisa, y se perdió despacito por las esquinas de la noche.

Un escalofrío recorrió mi cuerpo, y recordé los versos del Poeta

“ El viento dejaba

en la boca un raro gusto

de hiel, de menta y de albahaca.”

JAVIER BUENO

LOS TRES CERDITOS (Revisited)

2009-11-02T04:24:00.009+01:00

Chemtrails visibles en todo el planeta

LOS TRES CERDITOS (Revisited)

Yo tenía una granja en México...

El primer trimestre del año 2009 había transcurrido entre grandes sobresaltos para los seres humanos. A la penuria económica, se le añadían graves catástrofes naturales y desórdenes sociales. La humanidad de los “cuellos blancos”, las “top models”, los “ipods” , los” blu ray”, los “megaeventos”, los G20 y las M50, los parques temáticos y los resorts de cinco estrellas y el “beluga” y los monovolúmenes. En fin, todo el lujo cotidiano y despilfarro de unos cuantos, contrastaba con las masas de emigrantes, sucios, malolientes, bajitos y culones, de piel oscura y uñas renegridas, parientes directos de “cromañones y neandertales poco evolucionados social y culturalmente, pasto de piojos y miseria que pululaban por todas las ciudades abarrotando los parques, las calles, y llenando los comedores del “Pollo frito del Coronel y del Sr. MacDonals”.

Ya no tenían bastante con hacer sus barbacoas de extrarradio, cada vez se permitían acercarse más y más a los barrios de élite y codearse con la “gente bien” de toda la vida.

A estas alturas de la película, sólo quedaba tomar una solución definitiva.

La sombra, reunió a sus ministros y pusieron en marcha el plan de emergencia “ los tres cerditos”, consistente en la inoculación de un “virus de influenza” al ganado porcino del tipo H1N1. Un virus de diseño mejorado que sería mucho más eficaz que los experimentados con anterioridad, VIH e INFLUENZA AVIAR, y que no obtuvieron los resultados esperados. Este nuevo virus selectivo en cuanto a razas, diezmaría a las poblaciones más indefensas físicamente debido a su mala alimentación y condiciones de vida precaria. Y empezaría a debilitar paradójicamente a los más jóvenes, llevándoles en pocas semanas a la muerte. En las sociedades más evolucionadas, el virus no sería mortal, y no pasaría de ocasionar algunos molestos síntomas pasajeros. Y si alguien no predestinado al virus sucumbía, pues bueno... Todo tiene “efectos colaterales”.

Se eligió una pequeña granja en Veracruz (México). Allí dos enviados de la “sombra”, cumplieron su diabólico plan infectando a mamá cerda y a sus dos retoños.

A los pocos días, el virus saltó a los humanos. Unas misteriosas estelas de nubes, como si fueran caminos, aparecieron en los cielos. Y el destino empezó su carrera. Las mascarillas se agotaron en las farmacias en pocos días y la cotización de las acciones en los laboratorios comenzó a subir como la espuma. En el mundo, cientos de millones de personas toman diariamente varios medicamentos.

LA VIDA AMPUTADA

2009-10-23T15:56:00.006+02:00

LA VIDA AMPUTADA

Odio el amaranto de los cementerios,
los ángeles grises de los cementerios,
ese pasto de gusanos en que desemboca la vida,
el llanto incontenible de los inconsolables,
y el color desvergonzado de las flores sobre el luto.

¡Nos robaron el tiempo, padre!
Nuestro tiempo y las sonrisas.
Perdimos la intimidad del padre y del hijo,
con el cerbero siempre en la puerta sembrando odio,
y dando mordiscos de niebla.
Desayunábamos esa dosis diaria de acíbar
que conlleva el vivir.

¿Por qué nos dieron, padre,
una vida amputada de tiempo feliz,
sin miel ni cantueso,
de gritos y silencios,
de puertas cerradas,
y días sin perlas,
de eternas noches,
de gritos sin eco,
de días, sin días?

Arvikis

AZUFRE EN LAS VELAS

2009-10-18T23:44:00.005+02:00

Arthur Rimbaud

AZUFRE EN LAS VELAS

"Sus oídos son sordos al tic tac de los relojes, al rugir del mar y al abrazo árido de los acantilados. Las catedrales se han hundido definitivamente en las simas inalcanzables.

Llueve y llueve sobre el bosque sombrío, sobre el sillón de orejas y sobre la negra coraza de los escarabajos de noviembre. Se han desnudado los álamos de páginas inservibles y las amanitas escancian su licor de muerte. Los pajecillos siguen en la alameda con sus rubias melenas al viento y sus rostros de nada, desgastando los talones por los ásperos senderos.

- ¿Dónde estás, madre? pregunta Arthur.

Pero todos son truenos en el oscuro silencio.

- Paul, Paul... Dame tu mano, líbrame de estas bestias que trituran mis piernas.

- ¿ Por qué son tan ácidas las manzanas y el vino tan azul?

- ¿Dónde estás, Dios? Por qué no me apartas de este infierno hecho a mi medida, de este mar de incandescente magma, donde mis blancas velas se cubren de azufre.

¿De quién es este cuerpo vomitado? ¡Madre! ¡Madre! Reúne las sillas alrededor de la mesa y alimenta a las panteras, pero no las mires a los ojos, sobre todo al alba.

Quiero escribir mi testamento con letras de colores, y volver al estanque de las ranas amarillas, para llenar mi boca de lenguas ajenas y salpicar mi cuerpo de gotas de luna.

Perdóname, Paul, por ofrecerte un cuerpo macerado de olores ajenos. Me hubiera gustado beberme la vida a sorbos contigo y que pusieras paz a mis arrugas.

¡Quitadme esos gusanos negros que se comen mi rodilla! ¡Espantad las moscas que aletean sobre mi cabeza, y aplastad a los escorpiones que anidan en mi garganta!

Tengo frió... ¿Quién me ha cubierto con este manto de ruina y algas? El barco se ha detenido, las velas están desgarradas. No se como se llama este océano insípido y enfermo que se traga mi arco iris. No importa, quiero dormir. Ya lloré demasiado... "

A la memoria de Arthur Rimbaud (Francia 1854-1891)

Javier Bueno

ELLA

2009-10-13T19:18:00.003+02:00

ELLA

Para ella atardecía desde siempre; todos los días inexcusablemente se quedaba mirando la puesta de sol desde el faro, tendida sobre las afiladas rocas del acantilado. Allí plantaba cara al viento, que siempre solía soplar en la isla al atardecer. Refugiaba sus níveos y delgados brazos en la desgastada chaquetilla de ganchillo, que su abuela le regaló en la época de las sonrisas. Mirando al infinito recordaba todas las humillaciones que había sufrido por parte de su madre, violada en la juventud y obsesionada en ver el sexo como algo sucio y maligno. No podía olvidar el día que conoció a Martín, el único chico que se le había acercado, y con el que un día fue al cine a ver " Tal como éramos" , una triste historia de amor imposible. Aquel día llegó a casa un poco más tarde. Su madre se encontraba con unas vecinas, y delante de ellas la insultó y abofeteó sin pudor. Al día siguiente la llevó al médico para que la reconociera y certificara que estaba "intacta". Como así fue. Por aquel entonces, había cumplido ya veinte años. Toda la vida tuvo que vivir de esta forma cruel, sin separarse de su madre, que acababa de fallecer con noventa años de maldad en sus entrañas. En el fondo y en la superficie siempre la había odiado, ya que era la representación viva de su trauma.

Ella había llenado su vida de nada y puestas de sol. Ya no lloraba, sólo miraba el vacío. A veces su ajado cuerpo era salpicado por las gotitas que se desprendían de las olas en su violento choque contra las rocas, esto le hacía reaccionar y la devolvía al mundo, haciéndola sentirse viva. Ahora que era libre, ya no le quedaban fuerzas para nada. Otra vez atardecía, pero hoy sintió que el mar no la abandonaría.

ASTRID HADAD " DEMOLEDORA E INCOMBUSTIBLE"

2009-08-27T02:41:00.005+02:00

LA ESCENOGRAFÍA LA LLEVA PUESTA

¿NO LA CONOCEN?

NO SE LA PIERDAN

DIFERENTE Y GENIAL

ASTRID HADAD

A VUELTAS CON LA LUNA

2009-08-20T09:09:00.005+02:00

Rita Hayworth en "La Dama de Shangai" de Orson Welles

A veces, tropiezo con la Luna en noches de blanco y negro, y me siento felizmente atrapado, en un mundo como el del cine de Welles. Camino en todas direcciones, y termino acortando distancias al garito más cercano. A ver si allí, por fin encuentro a la “Dama de Shangai".

LUNAS EN EL CIELO

2009-07-24T17:04:00.005+02:00

LUNAS EN EL CIELO

El 20 de julio de 1969 hacía mucho calor, demasiado calor. Las hortensias languidecían, y las balsaminas inclinaban las puntas de sus hojas lanceoladas, rindiéndose al astro Rey ¡Yo no fui a la luna!, sino mucho mas lejos. Con mi mayoría de edad recien estrenada y el cuaderno de bitácora intacto, mi imaginación soñaba con un mundo abierto a la aventura. No pensaba, ni por asomo, instalarme en ningún “mar de tranquilidad”, al menos de momento. Todo lo contrario, yo quería dirigir películas, soñar y hacer soñar a la gente.

Mientras caminaba de la mano de mi tía María Luisa visitando el jardín de su casa de “La Pedriza” , hacía planes para un futuro que llegaría mucho antes de lo que podía imaginar. Mi abuela Teresa preparaba conserva de tomate en la cocina, ajena a todo eso de “la luna”. Esperábamos al tío Enrique, que también venía del cielo, como casi siempre, pues era piloto. A menudo bromeaba con que en noches de luna llena, se podía ver la bandera americana. Yo creo que en el fondo nunca se creyó que el hombre pisara la Luna. Aquel día, por fin llegó de viaje, con una caja llena de cocos y piñas bajo el brazo . Mi tía le dio un abrazo, y le preguntó que quería para cenar. El dijo que tortilla de patatas. Nos pusimos a cenar, y luego nos fuimos todos a “la luna”.

LA VIDA CONTIGO, LA VIDA...SIN TI

2009-06-22T17:51:00.012+02:00

La vida contigo, la vida... sin ti

(A mi Padre)

¡Padre mío, que estás en los Cielos!

¿En donde ibas a estar, sino allí, después de una vida cruel que amputó tu cuerpo y tu memoria?

Si el dolor es una inversión para la vida eterna, como dicen por ahí. Debes además estar situado en lugar preferente. Un año después de tu partida, echaré de menos no tener que comprar ningún regalo el diecinueve de marzo. Aunque el del año pasado, lo dejaste sin estrenar.

En mi recuerdo, hay un niño muy pequeño con una gorrita de paja que camina de la mano de su padre, en la otra sostiene un paquete de pan duro. Va alegre, es domingo, se dirige a la casa de fieras, para dar de comer a los animales. Aprieta los pies contra el suelo y levanta polvo, que ensucia sus blancas sandalias.

¡Mira pápa! ¡Mira pápa! El oso, ¡Mira, corre vamos a ver a los monos! Y al elefante que está allí mas lejos. ¡Mira pápa! Mira...

Otras veces, íbamos a la matinal del cine Actualidades a ver películas de Tom y Jerry y del Pájaro Loco.

Lugar de cita obligada, era la Tómbola Diocesana de la Vivienda, en el Paseo de la Castellana. Puedo ver los pequeños cromos de monumentos y ciudades de España y su reverso. “Opción para el sorteo de un SEAT 600” el próximo 25 mayo” , “Vale por una bolsa de caramelos refrescantes El Turco” o el de: “Vale por una pastilla de jabón perfumado Lacitos”. Otras decían “Vale por un salero”, recuerdo que un día volvimos a casa con seis o siete saleros. ¡ Que bien lo pasábamos esperando que nos saliera el “Sobre Sorpresa”!

He pensado varias veces, que nos hemos perdido muchas cosas el uno del otro. Yo de ti como padre, y tu de mi como hijo. Sé que no fue así por nuestro gusto, y que las circunstancias mandaron. Aunque tampoco hicimos mucho por cambiarlas. La realidad es que Dios se llevó a mamá cuando tenía ocho años y cuando cumplí catorce , como regalo de cumpleaños me envió una madrastra como a "Blancanieves", que te apartó de mi . En solo dos septenios, la vida me hizo adicto a la tristeza. A partir de entonces y hasta los dieciocho viví mi particular infierno de soledad y cariño paniaguado de hola y hasta mañana, encerrado en mi habitación de clausura día tras día. Al igual que tu, entre la espada y la pared. Y mas tarde, al terminar la “mili” y emanciparme, nuestra relación no paso de ser circunstancial, ocasional o motivada por algún evento familiar. Pero la vida nos regalo aquella tarde a los dos solos, ese abrazo que fue bálsamo de carencias, encuentro y despedida en un fugaz instante poco antes de serte arrebatada la cordura.

Solo cuando estabas en el hospital, podía verte con entera libertad. Fue tu vida agitada y dolorosa singladura, de amarres en costas hospitalarias. De soledades en fríos corredores de fondo y carreras en camillas. De miradas verticales y rechinar de ruedas.

Hedor de muerte, impregnando las paredes blancas en habitáculos sin tiempo. Esperando siempre el mañana, a ver si hay suerte y se refresca la vida por algunos momentos y poder respirar otros aromas que no estén atrapados en botellas de cristal.

Y sueños de cancerberos que devoran las entrañas y te ofrecen un mañana con el cuerpo desmembrado, y te hacen preguntarte... ¿Vivir, era esto?

2009-06-13T03:59:00.002+02:00

“Desde la película más grande a la más infame, desde la obra literaria más inolvidable al folletín del kiosco más infecto, todo va a quedar en el mismo estrato geológico de mierda que va a formar parte de la costra geológica de la Tierra. Cuando tomas esa perspectiva no te preocupan las pandemias”. GDT

YO SOY TU

2009-06-07T02:54:00.014+02:00

MIS LIMITES... SON TUS ESQUINAS

¿QUE PUEDO HACER?

2009-06-01T18:40:00.007+02:00

¿QUÉ PUEDO HACER?

¿Qué puedo hacer

si ya lo lloré todo,

si del cielo he contado,

una a una, todas sus estrellas

y te he entregado el mundo

envuelto en una rosa?

¿Dime qué puedo hacer

si tengo ya escanciado

el néctar de la vida,

los prejuicios marchitos,

y el alma serenada?

No sé qué puedo hacer

si en mis labios tardíos

se acumula la escarcha de un invierno

victorioso de Caronte

y la alforja de sueños

la tengo ya agotada.

Dime qué puedo hacer

si tengo la mirada

con tapias de negrura y hace tiempo

que vino el desencanto a echarle abajo

las defensas al huerto de mi vida.

El DÍA DE LA MADRE

2009-05-04T00:12:00.006+02:00

Yo odiaba el día de la madre. En el colegio, la semana previa al ocho de diciembre se vivía con gran intensidad. Mis compañeros preparaban minuciosamente el trabajo para tal festividad. Los dibujos y poesías, se hacían con una caja nueva de "Alpino" sobre el pupitre. Todos querían hacer el mejor trabajo con que sorprender a sus madres. Luego tendrían un día de fiesta lleno de alegría, irían a comer fuera de casa, o habría algún plato muy especial, de esos que hacen las madres, y de los que yo probé tan pocos. Recuerdo cómo era el único niño de la clase que esa semana del trabajo para mamá estaba exento de realizarlo. Solamente yo tenía a su mamá en el cielo, aunque me llevaban a verla al cementerio. Para que pasara el tiempo, mientras los demás hacían el trabajo, me entregaban un tebeo de “Pumby” para que lo leyera. Un día un niño preguntó por qué yo no hacía el trabajo, y el hermano Alfredo le contestó: -Es que Paquito no tiene madre. Yo le escuché y nuestras miradas se cruzaron. La mía fue derribada y se estrelló contra el suelo. Por aquel entonces, yo no sabía que no tener madre no era ninguna vergüenza. Sino ser, inmensamente pobre.

El valor que tiene una madre, ver video (El oso de Jean Jacques Annaud 1988)

LA PANTARUJA

2009-04-19T22:52:00.008+02:00

LA PANTARUJA
Apareció de repente, embozada en tocado blanco con un cirio en la mano, nadie conoce su rostro. Como alma exilada de la “Santa Compaña” proyecta su sombra por las callejas de Alburquerque. Hay miedo, mucho miedo... Y algunos se preguntan, por qué no les devuelve su imagen los espejos.

PUBLICACIONES DE JAVIER BUENO

2009-04-16T12:31:00.008+02:00

UN HOMENAJE A MIS PADRES

MATERLINK, de Javier Bueno, es el título del Cuaderno Literario nº 2 de la colección Cuadernos Tirarse al Folio publicada por Ediciones Cardeñoso (Vigo) febrero 2009

El día de la entrega del libro, donde se ha publicado el relato "A un metro de Paula"

http://www.madrid.org/cs/Satellite?c=CM_Actualidad_FA&cid=1142510868434&language=es&pagename=ComunidadMadrid%2FEstructura( Enlace a noticia entrega de premios y presentación del " Libro de Vivencias en el transporte público" )
_________________________

Relato Finalista " A un metro de Paula" (Pinchar en el texto para agrandar)

COMENTARIOS

17 comentarios:

Aleizar dijo...
Del relato "A un metro de Paula" me gusta hasta el título.Es ingenioso y divertido, además cuando lo leo no puedo evitar escucharlo de tu propia voz.
23 de diciembre de 2008 22:04

PILARA dijo...
Preciosa portada la de MATERLINK y preciosa mujer. Seguro que el contenido es igualmente bonito.
27 de enero de 2009 17:40

pilar dijo...
Gracias por colgar los poemas de mi abuelo. Eres un currante infatigable y eficiente, un artista. Sólo hay que repasar este blog, con G.
27 de enero de 2009 17:45

Anónimo dijo...
Ese materlink está escrito con el corazón ¡Enhorabuena por tan bello trabajo!
28 de enero de 2009 15:55

Aleizar dijo...
La portada de tu cuaderno literario llama la atención, ella es guapísima y tiene una expresión de ternura en el rostro que trasmite serenidad y con el montaje de Madrid al fondo queda precioso, estoy deseando leerlo.
28 de enero de 2009 22:58

PILARA dijo...
No me acordaba del relato de Paula; brujuleando por el blog lo he vuelto a disfrutar. Felidaces
6 de febrero de 2009 21:22

Pilar dijo...
Gracias Javier por la estupenda presentación de las páginas de mi abuelo, ha quedado estupendo, como no podía ser menos viniendo de ti.
8 de febrero de 2009 16:22

PILARA dijo...
BUENO BUENO, ¡CÓMO ES LUNA! DAN GANAS DE ACHUCHARLA, TAN ESPONJOSA, TIENE CARITA DE MIMOSA.
12 de febrero de 2009 0:51

Anónimo dijo...
Ya he hecho un hueco en mi librería para otro clásico:Materlink
23 de febrero de 2009 3:12

Pilar dijo...
La portada de Materlink ya auguraba algo hermoso, pero el contenido es, además, sobrecogedor por tierno y emotivo. Los poemas un bello homenaje a personas que a buen seguro, lo son.
25 de febrero de 2009 20:11

Olga dijo...
Una portada preciosa, un relato muy tierno y unos poemas que me han emocionado.Felicidades!
28 de febrero de 2009 16:19

Cruz dijo...
¡Qué hermoso homenaje!
2 de marzo de 2009 3:48

Aleizar dijo...
Releer Materlink me ha permitido disfrutarlo y saborearlo mejor. Está lleno de ternura y amor en cada linea. No me extraña que te llevaras el "Dulce Chacón", merecedísimo. El vergel de Dios y el homenaje a tu padre tocán directamente el corazón. Con este cuadernillo conseguirás mantener siempre vivas a las persona a las que haces referencia en sus historias.
4 de marzo de 2009 22:13

Graziela dijo...
!HEMOS LLEGADO A LAS 2000 VISITAS! BIEN.Cuando he entrado era la 1998 y ya hemos sobresadado las 2000.Muchas gracias. Felicidades
4 de marzo de 2009 22:15

Anónimo dijo...
MATERLIK- de Javier Bueno JiménezEn este cuaderno, número 2 de la colección TIRARSE AL FOLIO cuadernos literarios, Javier Bueno Jiménez nos adentra en los primeros años de Toño, reflejando el dolor que supone para un niño la pérdida de su madre, el mayor de cuantos dolores pueda sufrir una criatura de ocho años, todos esos surcos profundos que te va dejando la vida a lo largo y ancho, no solo del cuerpo sino también del alma, para que pueda circular toda la pena acumulada. Está narrado en tercera persona, pero es tanto el sentimiento vertido en sus renglones, que puede adivinarse fácilmente la estrecha relación existente entre Toño y Javier Bueno. Doy por seguro que el autor ha sentido muy de cerca esta historia, con la que posteriormente ha fabulado, conduciéndonos por las veredas de sus propios recuerdos de un Madrid, que apenas tiene nada que ver con el de hoy, un Madrid casi familiar, de vecindario solidario, siempre dispuesto a la cháchara cotidiana, pero también muy presente a la hora de echar una mano a quien lo necesitara. Nada que ver con este otro Madrid de mudos, que se cruzan en la escalera de la casa común y ni siquiera intercambian unos "Buenos días".No podían faltar las referencias cinematográficas en este relato, pues son una de las señas de identidad del autor, refrescándonos la memoria con títulos de la época y salas cinematográficas, que han desaparecido paulatinamente. ¡Qué nostalgia recordar aquellos cines de sesión continua! (Continua en comentario aparte) Juan Calderón
14 de marzo de 2009 11:54

Anónimo dijo...
Materlink (Continuación)La forma de escribir de Bueno es ágil y tiene la habilidad de poner en guardia cada una de las cuerdas de la sensibilidad del lector. No puede disimular su condición de poeta, dejando a lo largo del mismo un reguero de poesía. Quizás sea un poco excesivo el número de personajes para un relato de dieciocho páginas, pero está claro que el autor no ha podido prescindir de ninguno para hacer sólidos los cimientos de su argumento. El final es muy original e inesperado, y a buen seguro fue una baza importante para el jurado que le concedió, merecidamente, el primer premio del III Certamen de Narrativa "Dulce Chacón", 2006.Finaliza el cuaderno con dos poemas desgarrados, en los que Bueno homenajea a su padre anciano, herido de soledad, en el geriátrico al que su enfermedad le había conducido.No puedo pasar por alto la ilustración de portada, obra del propio Bueno, en la que contemplamos en sepia la fusión de la calle de Alcalá madrileña y una imagen joven y guapísima de Nines Jiménez, madre del autor.Juan Calderón
14 de marzo de 2009 12:03

THEO ACEDO DÍAZ dijo...
He releido el cuento y los poemas del cuadernillo. El problema (para mi) es la credibilidad del narrador. Para mi, falta un elemento importante que haga lógica la realidad pintada. En el de TaF las historia es simpática pero más pergeñada que realizada. En los poemas del cuadernillo, no veo la diferencia entre prosa y verso. En el de la revista, el estribillo le acerca a la poética pero los tópicos... Chao. Nos vemos.
13 de abril de 2009 21:13

LOS PARAGUAS DE VENECIA

2009-04-15T23:48:00.015+02:00

JAVIER BUENO JIMÉNEZ

Los paraguas de Venecia
( "VENEZIA NEL GIORNO TI PENSO, NELLA NOTTE TI SOGNO." )

Siempre tuve una atracción singular por Venecia. Pero nunca terminaba de hacerle una visita. Aquella tarde, todo se confabuló para que yo tomara la apresurada e irrevocable decisión de hacer un viaje, y conocerla.
Un compañero de trabajo, me había hablado de una amiga, que hacía lectura de manos y efectuaba regresiones hipnóticas. El hecho de ser además profesional de la medicina, me dio confianza para hacerle una consulta sobre mis vidas pasadas. Tema que en con mis dos décadas de existencia me tenía fascinado. Llegué a la cita a primera hora de la tarde, el pequeño apartamento de la calle Cadarso de Madrid, proyectaba sus ventanas sobre los copetes de la Estación del Norte. Allí tras una relajación, Carmen me condujo por mi supuestas vidas anteriores. En una de ellas, me veía muy delgado, con un extraño sombrero y caminando por los puentes de una inéquivoca ciudad que debía ser Venecia. En las manos llevaba varios rollos de pergamino. Me dijo que era músico, y que escribía música en esa época. Me contó muchas cosas más de otras vidas pasadas, pero lo de Venecia era especial. Al día siguiente, fui al banco a consultar mi cuenta corriente, y aunque no era como para tirar cohetes, si creía poder distraer el dinero necesario para poder hacer una escapada de fin de semana. Dicho y hecho. Acababa de comprar mi sueño en oferta, que además incluía de regalo un paseo en góndola de una hora. Mi encuentro con la ciudad de mis sueños estaba cerca, a tan solo solo seis dias de distancia.
Llegué al pequeño aeropuerto de Marco Polo desde Madrid, en poco más de dos horas. Un autobus atravesando el Mestre me llevo al Piazzale Roma, que es la terminal de todo el transporte acuático de Venecia. Este fue mi primer contacto con la esencia veneciana. Allí tomé el vaporetto que a lo largo del Gran Canal me llevaría a la Plaza De San Marcos. La tenue brisa refrescaba mi cara, y respire con profundidad. A ambos lados del canal los palacios y casas señoriales se prodigaban, y dejaban entrever en sus grietas la historia de siglos. Sus paredes desconchadas me fascinaban y cada vez mas y mas, sentía formar parte de todo aquello. No se porque, pero todo mi cuerpo se estremeció y mis lágrimas se desbordaron sobre las densas aguas venecianas, pasando a formar parte del espejo donde la ciudad contempla su hermosura. Al llegar a San Marcos, descubrí la torre del Campanile junto a las columnas de San Marcos y San Teodoro . Pude admirar el esplendor de la Laguna y la Isla de San Giorgio Maggiore con su rosado monasterio. La verdad es que entre tanta belleza no sabía para donde “tirar”. Decidí descubrir mi “Locanda” es decir, mi alojamiento y una vez instalado descubrir la ciudad, o que la ciudad me descubriera a mí...
La pequeña calle Albanesi, partía de los arcos del Palacio Ducale y serpenteaba por el corazón de Venecia. A mi paso pude descubrir multitud de tiendas de máscaras, galerías de arte, de cristal de murano, de papel y algún que otro restaurante y pizzerias. Despues de atravesar una tranquila plaza, llegué a la Fondamenta del Rimedio, donde se encontraba mi hotel junto a un pequeño canal. Todo perfecto y con la esencia y sazón de la ciudad. Me acomodé en el hotel y salí dispuesto a “comerme” Venecia. El cielo amenazaba lluvia, y no se hizo esperar, llegando al puente del Rialto, los cielos se abrieron y una lluvia intensa hizo su aparición acompañada de un fuerte viento. Todo el mundo corría, los paraguas afloraron por todas partes, al igual que los multicolores impermeables. Truenos, relámpagos por todas partes. La gente se refugiaba donde podía. Yo entré en un pequeño café que estaba abarrotado de gente, y tome un capuchino. La camarera que llevaba una graciosa cola de caballo me miró con tertura al verme empapado de arriba abajo. Por fín escampó un poco y pude continuar mi visita a la ciudad, al paso me encontraba con un sin fin de paraguas destrozados por el viento. En los canales flotaban como grandiosos nenúfares multicolores, ofreciendo un espactáculo inusitado. Al día siguiente, tome el vaporeto y crucé al Lido, para ver la playa veneciana. Hacía sol, pero continuaba el viento, la playa se mostraba desolada e inmensa, de pronto algo chocó contra mi espalda, al darme la vuelta vi una sombrilla de color marfil, con encanjes, como de otra época. Me agaché para recogerla y la contemple en esta posición unos instantes al levantarme,
frente a mi, aparecio una bella mujer vestida de largo con encanjes, que enseguida pensé era la dueña de la sombrilla. Sin mediar palabra y con una rosada sonrisa reclamó su pertenencia. Alguien venía corriendo hacia ella y grito: “Signora Mangano, per oggi tutto finito. Il signor Visconti l'invia un bacio”
En 1970 el director de Cine Luchino Visconti rueda en el Hotel des Bains del Lido de Venecia su mítico film basado en la novela de Thomas Mann “Muerte en Venecia”

TORMENTA EN VENECIA
Un trueno desgarra la tarde,
la rata gigante de ojos rojos
mira nuestra espalda.
Un mar con olas
emerge de la vieja plaza veneciana.
Todos corren vestidos de amarillo
iluminados por los flashes del relámpago.

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Venice Storm

Thunder tearing the afternoon, the giant rat of our red-eye look back. A sea with waves emerge from the old Venetian square. All are dressed in yellow, illuminated by flashes of lightning.

PARIS, PARIS

2009-04-13T21:02:00.000+02:00

Hoy la poesía es imaginar, hoy la poesía es soñar, hoy la poesía es un padre y un hijo, hoy la poesía es vivir. A ser posible sin rencor.